Les chroniques    13|02|2003

La saison des noix  Imprimer


Béatrice Spranghers

Dans la chambre, la lumière filtrait discrètement. À terre, une manne de linge sommairement plié, un peu froissé, en attente manifeste de la planche à repasser.

Je regardais fixement cette manne burlesque, dérisoire, futile. Sur le lit, le corps de Marie-Paule reposait inerte, ses beaux traits lissés, paupières closes. Le cœur avait inopinément "calé" après 42 ans de bons et fidèles battements.

Ce samedi-là, Marie-Paule avait sans doute programmé les indéfectibles priorités de sa journée : aspirateur, courses, conduire charlotte à la danse, et si possible le repassage. Mais la manne à linge attendrait. En intendance, l'urgence est toute relative.

Je remuais ce souvenir ce samedi matin en pliant le linge. Et puis, au jardin, les noix tombent, précocement, cette année.

Marie-Paule est morte à la saison des noix.

Béatrice Spranghers, Lillois, le 6 septembre 2003